Poesía económica VI: Hacienda strikes again

¡Declaración de la renta

hoy me la has vuelto a jugar!

Esperaba tu respuesta,

y me sales a pagar.

¿En qué clase de universo

injusto y malencarado

con mi sueldo mileurista

le debo pasta al Estado?

Será que cobré la Renta

(maldito sea su recuerdo)

o que a mi chunga casera

pagué el alquiler en negro.

Por tener curro en la crisis

debo estar agradecida

pero pagar ahora a Hacienda

me deja jod... algo herida.

Puedo aprovechar Madrid

para pedir en el metro

o ir a la calle Montera

a menear el esqueleto.

Los planes para mi viaje

se empiezan a perfilar:

pisar suelo americano

y con drogas traficar.

Para colmo, Dios me ignora

y los maromos me evitan

¿Son las celivibraciones,

o el karma, que me castiga?

Menos mal que Muertelandia

me enseña algo verdadero:

que la salud y la vida

no se compran con dinero.

(Posdata: querida muerte

he aprendido la lección.

Déjate ya de chorradas

y que me toque el cupón)

*Nota: ya empezaré mañana con el desafío Moleskiniano; hoy era necesario escribir esto.

Te olvidaré. Seguro.

El día en el que dejes de importarme

caerá en una mañana de domingo:

brillara un sol de invierno sobre el parque,

volarán pajaritos de sus nidos.

Caminaré ligera como el viento

y cuando pase aplaudirá la gente,

me harán la ola y corearán mi nombre,

y yo agradeceré mi buena suerte.

¿Qué podré hacer después con tu recuerdo?

¿Con los restos de ti que me han sobrado?

Tus sonrisas, tus fotos, tus cuadernos,

no me caben encima del armario.

Pero no importará: te habré olvidado

Toda nueva, valiente, generosa;

me desperezaré de este letargo
y mi antigua tristeza será hermosa

Sonreirán las yemas de mis dedos

libres de los grilletes de tu olvido

y ese pez abisal que es tu silencio

ya no tendrá nada que ver conmigo

Seguramente el día que te olvide

será un martes de invierno por la tarde

y encenderé las luces de mi cuarto

para que no se llene de penumbra el aire

Escribiré poemas mal rimados

me iré a la cama demasiado tarde

y sólo al despertar sin tu recuerdo

sabré que ya has dejado de importarme

Poesía económica V: elegía de pena y ruina

¡Renta de emancipación,

me la has jugado a traición

y lo que antes fue alegría

es ahora desolación!

Mis ingresos anuales

mal había calculado

y por culpa del despiste

del límite me he pasado.

Me enfrento a la interrupción,

la total devolución,

a una denuncia de Hacienda

y una posible sanción.

Ya no habrá furgo, ni máster

ni más zapatos divinos;

sólo pipas, autobuses

y alpargatas de los chinos.

¡Qué injusta esta vida perra!

Que ni a Camps ni a Urdangarín

les castigue la justicia

y sí me castigue a mí.

Si el Señor me manda esguinces

y me quita los ahorros

al menos voy a pedirle

que me busque un buen maromo.

Menos mal que los amigos,

las sonrisas y los besos,

las escalada y la escritura

no se compran con dinero

¡Renta de emancipación

me enseñaste una lección:

cuando no tienes cabeza

al final te cae el marrón!

PD: ¿¿¿¿¿Por qué c**ones me sale publicidad en el post?????????? ¿¿¿Alguien lo sabe???? Lo que me faltaba hoy, vamos :/

20. Poemas para Tahira, I

Para mi sobrina favorita.

Al mundo vas llegando,

niña de lluvia,

creciendo en tu casita

de piel y pluma.

Te esperamos con cuentos,

besos y ganas.

Tan pequeña y tan dulce,

tan desarmada.

No te entristezcas nunca,

niña preciosa;

tienes entre tus manos

todas las cosas.

Enséñanos a amarte,

Tahira bonita.

Recuérdanos el mundo,

vuélvete vida.

Poesía económica IV: Romance de la renta básica -- TMC27

¡Renta de emancipación,

es grande mi excitación

y en mi futuro yo veo

la posible automoción!

La crisis me había asustado,

por perdida te había dado;

¡grande ha sido mi sorpresa

cuando te me han ingresado!

De ti es lo más atractivo

tu carácter retroactivo.

Diez meses todos de golpe

suman un gran efectivo.

Mileurista me he acostado

y rica me he levantado

y a la Erika y a PK

a almorzar las he invitado.

¡Renta de emancipación

hoy me llenas de emoción!

Más vale tarde que nunca...

qué sabio, ¡cuánta razón!

Poesía económica III: cuando el amor se vuelve drama o "Pagad, malditos"

Querido SAS, empresa empleadora

hoy vengo a reclamar por tu demora.

El final de este mes ya está llegando

y mi cuenta se halla tiritando.

No quiero la de ahorros saquear

porque no está bonito autorrobar,

así que ingresa la nómina mía

y acaba de una vez esta agonía.

Gasté ya el euro para las taquillas

y rebusqué en mi casa calderilla

La hucha de cerdito he asaltado

y de monedas ya la he vaciado.

Trabajé como puta este febrero

así que págame ya mi dinero,

que entre impuestos y cortas vacaciones

y que no llegan ya las subvenciones

y que la paleodieta sale cara

y que no te hace rica ver majaras,

estoy ya por dejarme de pamplinas

y atracar a una vieja tras la esquina.

Noche en blanco

Yo supe del peligro en tu almohada
y de la soledad entre tus brazos.

Ahora, desde este lado de la cama,
puedo ver una ceja, un hombro, un codo
la mitad de tu barba,
la luz de las farolas en tu frente.

Caí desde mi vida hacia la tuya
en esta casa azul que desconozco.
Soy extranjera en medio de tu cuarto
y tú duermes desnudo, inofensivo;
yo vigilo tu sueño.

Ahora sé del peligro y de las horas
que se dejan caer en un goteo
de la noche hasta el alba.

Tú estás tan quieto que pareces muerto
y detrás de la ceja que me mira,
de la frente curvada bajo el pelo
están tus pensamientos, tus palabras
quizá tus pesadillas.

Yo estoy aquí tumbada
también con pensamientos, con palabras
vacía de mis sueños,
y te contempo insomne y desarmada
y miro de reojo en la mesilla
el móvil encendido,
y cuento los minutos
que separan tus párpados cerrados
de tus ojos abiertos,
y mi estancia extranjera en esta casa,
mi beca Erasmus en tu dormitorio,
del miedo acompañándome a la puerta,
del camino de espaldas a tu cama.

De semanas y ciclos

La idea me la ha dado él

Pero que conste que ha prometido no denunciarme.

El lunes son legañas en la almohada,

un autobús que siempre llega tarde,

dos zapatos con prisas.

El martes casi nunca pasa nada.

El miércoles es intercambiador

que me huele a parada de autobús

en bar de carretera;

promete el jueves más de lo que entrega.

Llega un viernes de siesta perezosa,

con una noche larga como un látigo

y me echa a patadas hacia el sábado,

un tobogán de libertad fingida

que me deja sentada en el domingo,

aturdida y desnuda,

las persianas cerradas de las calles

gritando al aire azul de la mañana.

Y en la tarde inclemente del domingo,

si como palomitas en el cine,

o escribo en un café poco ruidoso,

o pongo lavadoras,

seguro soñaré con otro lunes

donde sean tus legañas las que miren

detrás de mi almohada.

Soneto a una paga extra

(Segunda parte de mi serie "Poesía de la emancipación", que continuará con "Romance de la renta básica").

Cuando yo ya me hallaba acostumbrada

a una nómina al mes, ¡oh, qué alborozo!

tú has llegado llenándome de gozo

por abundante y por inesperada.

Corría leyenda urbana que anunciaba

que la crisis te había recortado;

a la mitad me había resignado

y optimista y paciente te aguardaba.

¡Qué alegría al saber de tu llegada,

al comprobar que llegabas completa

paga extra sin impuestos recargada!

Mi Visa acabará con agujetas

que cuando la emoción se me desata

me cabe el corazón en la tarjeta.

La vida, y punto

De la vida no me gustan las pérdidas.

La perversidad polimorfa de la desdicha.

Echar de menos, olvidar, perder el contacto.

La culpa, el pasado, lo irrevocable.

De la vida me gusta el movimiento.

La persistencia sorprendente de la bondad.

Abrirse, conocer, hacer amigos.

El perdón, el futuro, las segundas oportunidades.

La culpa busca castigo

Tu ausencia es culpa.

Capablanca en la estantería es castigo.

Lo que callo escribiendo es culpa.

Ishiguro en el bolso es castigo.

No recordar tu voz es culpa.

Recordar tus palabras es castigo.

Los sueños son culpa.

El cubo en la mesita de noche es castigo.

Ni tú puedes borrar la culpa

ni yo quiero levantar el castigo.

Tu silencio es culpa.

Mi tristeza es castigo.

NOTA: No tengo claro que sea poesía. Pero tengo pocos post con esa etiqueta y los renglones son cortos.

No-couple stuff

Notas previas:
- Esto es un soneto y lo he escrito yo. No es una letra de canción.
- Está traducido en los comentarios.
- Es chulo y rima y estoy muy orgullosa de él aunque probablemente tenga faltas. No paséis de largo y leedlo, anda, aunque no comentéis, que en realidad es algo que me la pela.

Today I'm really lovin' single lifestyle
This I don't care if you want sex and I don't
This I don't shave my legs if I don't want to
Lovin' this my feet smell I know so what now?

Today I'm lovin' I'm nobody's girlfriend
Lovin' this I'm much smarter than you and I know
This not feeling like massaging your ego
This I don't care a shit today about you.

Enjoyin' lonely and conscious disconnection
Enjoyin' lonely minding my own business
Enjoyin' lonely walkind round the city

Enjoyin' lonely and selfish masturbation
Enjoyin' my willpower and my weakness
Enjoyin' no deserving no one's pity.


Notas al pie:
- En realidad, no sé si en inglés existen los sonetos.
- No sé si la métrica estará bien o me la he inventado.
- Probablemente haya cometido fallos enormes, lo sé, pero demasiado que he conseguido rimarlo, encajarlo y hacer que tenga un mínimo de sentido.
- En cualquier caso, me da igual, porque ya he dicho que opino que ha quedado muy chulo.

La primavera trompetera ya llegó...

La primavera trompetera viene
reptando por las rejas de las ventanas,
como un caracol sonriente
que asoma por las macetas de geranios.

La primavera hace llorar a los alérgicos,
a los que mueren de amor no correspondido,
sacude la nieve de las cumbres,
nos da collejas de aire templado.

Primavera trompetera,
escupe flores sobre el invierno distraído,
haz sonar las guitarras y los violines.

Primavera bonita, que revuelves la sangre
polinízame un poco
caliéntame con tu suave sol de mediodía.

De gala

Me he puesto
para verte
mis mejores tobillos.

La situación es más o menos así

Te dejo con tu espacio
con esa soledad que tanto añoras
con tus horas
tu porno
tus amigos.
Te dejo con tu vida
con todas las demás mujeres
tus dibujos
tus libros.

A cambio
me llevo
mi cuerpo al otro lado de la cama
mi bote de champú de la bañera
mis besos
mis palabras.

Mis cenas con velitas y ensalada
mis ganas de bailar sobre la alfombra
mi sushi
a Frank Sinatra.

Me llevo mi cintura
los libros que pensaba dedicarte
mi habilidad para leer los mapas.

Mis chistes
mi hambre
mi mechero
mi perfume
mi pelo.

Me llevo todo eso porque es mío.
No sé si sabes quién sale perdiendo.

Home, sweet home

(Basado en hechos reales)


A la puerta de mi casa
hay un frigorífico
una lavadora y una secadora.
Toman el aire conscientes
de la transitoriedad de las cosas.
En el garaje de mi casa
hay un grafiti enorme
de un duende azul que fuma un porro
en el que pone "Sicario".
La tele de mi casa
se ve en blanco y negro
desde hace meses
sin que nadie haga nada.
Mi madre ofrece a mi novio
yogures caducados.
Mi hermano se ducha
con su novia, y cantan Fito.
Y sobre la repisa del lavabo
antiepilépticos e inhibidores de la MAO
me miran y me dicen
"Tú serás la siguiente".